книга учета

страницы из тетради

Диалоги …- А ты куда? - Червей кормить! Кормить их в обе глотки! Туда дороги все. И точно уж не в Рим… Картинка Монгольская степь. В середине стоит хрень такая, коробка-терминал, и надпись: «ОПЛАТА УСЛУГ» Принимает она, пожалуй, только тугрики, да и комиссионные, пожалуй, дикие, бескрайние. До горизонта. О жизни (где-то перед 9 мая) …- Привет, куда идёшь? – случайно встретившийся знакомый. - В милицию… - снимая наушник. Один. - Оп-па… Допрыгался? – шаг назад. - Да нет. Открытки несу. - ?..?? - Я открытки им рисовал-печатал. А они двух генералов забыли. Вот, допечатал и несу. Хотя, думаю, обманула меня милиция… Просто пользуясь своим авторитетом позвонила мне милиция и сказала противным женским голосом: «Вот у нас тут двух генералов не хватает… Как это вы, Дима, просмотрели?» А я и не думал бояться! Просто поверил. И сказал «ладно». Двумя генералами больше, двумя меньше. А теперь думаю: мы ж всё проверяли! Два раза. Причём с милицией. В форме. В виде молодого мужчины в очках и пузом… Да и ладно. Вот – иду отдавать. - Открытки… - слышался треск мозга случайного знакомого. - Ага! А открытки-то какие! В них мы с милицией в виде министра благодарим другую милицию за то, что она нашу милицию, в виде министра, с днём рождения поздравила! За личной подписью. 100 штук. И ещё две. Выдыхаю дым поверх памятника «случайному знакомому», иду в милицию. Наушники портят слух? Да ни фига! Наушники слух развивают! То, что они его берегут, как солнцезащитные очки – это я уже говорил, так ведь ещё и развивают. Вот в паузе между композициями вы вдруг услышали птицу. Вы чётко уловили и запомнили её «голос». И начинается новая композиция… И вот попробуйте теперь не терять птицу из виду! Из слуху. …я боялся этой песни. Я боялся её целый год. И целый год избегал. И удалил её изо всех папок, выкинул диски… И выключал радио… Сегодня я слушал её. С опаской, но зная наизусть, вслушивался в каждую строчку, ожидая удара, дрожи… Но уже всё… А песня-то хорошая. Песня ни в чём не виновата. Виноват я, связав песню с теми ощущениями, с тем человеком. Человека (или нет?) больше нет. Вернее – есть, но всё равно как нет. Нет нигде. И песня вызывает лишь восхищение. Просто как песня сама по себе. Безо всяких связей и ассоциаций… (Где-то в космосе чёрная дыра проглотила яркую звезду. Космос не заметил.) Только мозг помнил, как слова песни - будто раскалённые напильники – пытались пробиться к нему через уши, через сердце. Слова. Каждое из них. И каждая нота. Каждый аккорд, каждое предложение. Теперь это снова просто музыка и слова. Они не горячи и не шершавы. Они вообще словно в презервативе. Потому что там, где они причиняли боль – теперь мозоль. Боль-мозоль… И их вроде чувствуешь, да только без эмоций. Просто, как песня, прозвучавшая по радио… - Мы должны дышать одним воздухом. - Ты дышишь моим? - Я – нет. - В этом воздухе дым коромыслом. - В этом воздухе долгий минет. - Ты не дышишь им… - Я не дышу… - Значит, мы дышим чем-то другим?.. …А под нами земля с облаками. А под нами дома-города… В небе мы. Как на привале. В тишине. Без часов. В никогда.

Источник: dima-cheeze.livejournal.com/