История мухи

Страшная. А может и не страшная…

…и вот она крутится…
Муха!
Муха крутится на спине. На кухонной клеёнчатой скатерти…
Это новый способ.
Входишь на кухню, а на окне муха. И ведь что-то надо делать?! Не окно же ей открывать? Вера не та.
Можно просто шлёпнуть полотенцем, да!
И как бы вы не открещивались, многие делают именно так. Быстро и пошло. Избито. Как-то даже в прямом смысле этого слова. Причём процент удачного убийства не очень-то и велик! Скорость взмаха вашей руки с полотенцем (чем-то ещё) – черепаший секс в сравнении со скоростью атаки стрижа. А постоянное присутствие этих виртуозов пилотажа – это обычная жизнь обычной мухи. И ведь она выживает. Так что куда вам!
Да и как-то не эстетично это, не красиво.
Смерть от кухонного полотенца… После полетов в небе, кишащем чирикающими убийцами и пронизанном солнечным светом…
От удара микробы и бактерии размазываются и разбрызгиваются и по полотенцу, и по окну, и по всему вокруг.
Нда… Эстетика! Гигиена!
Но зато – общепринято!
А вот то, что дальше.
Огонь. Огонь всепоглощающий и очищающий!
Зажигалка. Высота пламени выставляется сантиметров на 15. Зажигалка подносится снизу и… И вам не надо «целиться». Муха сама втянется в струю разреженного воздуха. Не разбрызгиваясь и не оставляя пятен. Чисто и аккуратно. Пламя почти в ста случаях из ста подпаливает эту необычайно сложную машину природы – крылья. Человечество так ещё и не построило одноместный летательный аппарат такой лёгкости и маневренности. И с таким КПД.
И огню достаточно лишь прикоснуться своим язычком…
Мельчайшее повреждение механизма – и всё.
Муха падает на подоконник. И в зависимости от степени повреждения прыгает, пытается взлететь, жужжит, крутится на спине, как в нашем случае…
Счастливые погибают сразу, попав в пламя целиком.
По-моему – это и красивее. И гуманней в отношении насекомого.
Ведь после неба… Сгореть в огне… А не от пошлой кухонной тряпки.
И сравнений сколько! И камикадзе, и Икар, и геройство.
И чистота!
…я билась. И головой и крыльями, и фасеточными глазами…Билась об стекло.
Мозгов моих не хватало на то, чтобы понять, что форточка, из которой дует свежий ветер, совсем рядом, вверху. И отделяет нас двадцать человеческих сантиметров. Я чувствовала, как иду вверх, к кислороду, и упиралась спиной в раму форточки, которая выступала вперед. И это было главное препятствие…
Мы, мухи – тупые.
И даже когда я отлетала и выписывала пируэты в клубах дыма, я почему-то не могла разглядеть огромный для меня прямоугольник синего неба. И вылететь в него. Пусть там смерть с крыльями стрижей, этих ассов, которые каждое лето – как Кара Небесная на наш род – возникает из дымки на Юге, и уничтожает нас сотнями и сотнями тысяч. С первыми лучами Солнца и до самого заката. Успевая заниматься любовью и выращивая птенцов. Мы – их еда. А потом они станут нашей едой. Всё закономерно, справедливо и по кругу…
…я лежу спиной с обожжёнными крыльями на холодной клеёнке. На подоконнике. И у меня пока есть время подумать. Он сидит за столом рядом. Курит и пишет в своей тетради эту историю. Смерть за три рубля лежит на столе…
- Сука! – сказала я.
- Нет, а ты хотела полотенцем? – он выдохнул в мою сторону.
Почему он так любит этот синий дым? Что в нём вкусного?
- А нельзя было как-то по-другому?
- Ты сама не вылетела. Но сама залетела. Форточку никто не трогал. Ты знала, что я лежал в другой комнате, ты делала, что хотела, потом я встал. Ты слышала это, но не улетела. Тебе не нравится мой дым, но ты всё же осталась. А нам, людям, нельзя сидеть в окружении мух. У нас это ассоциации вызывает. Со смертью, с дерьмом, с мёдом…
Комплексы у нас. И если честно, гигиена – она везде гигиена, кроме Африки.
- Шутишь? Садист.
…я лежала на спине…
Вам знакомо это ощущение? Когда вы живы, вы даже полны энергии, но не можете встать. Можете приподнять голову, ногу, руку… Но встать не можете! Словно кто-то перерезал спинной мозг. Он – я посмотрела на сидящего за столом – знает! У него ж «поясница»! Он лежал так!
Изнывая от желания закурить, сходить в туалет, ответить на звонок, попить…
…я лежала на спине…
Огонь нарушил мою аэродинамику. И когда я пыталась взлететь, или хотя бы перевернуться на живот, крылья с жужжанием и резонансом клеёнки под ними вертели меня по часовой стрелке. Клеёнка скользкая и кружилось легко. Почти без усилий. И главное – прохладно. Природная автоматика крыльев устроена так, что они «включаются» от малейшего дуновения. Мы разговаривали, и дым то и дело долетал до рецепторов и крылья «включались». Моя энергия таяла. Это чувствовалось, когда стартуя на пятой передаче, крылья через пару секунд уходили на вторую, в режим экономии, и работали в нем. Долго и отрешённо. И от меня уже ничего не зависело.
Из-за кружения в одну сторону я периодически теряла сознание и приходила в себя лишь от очередного потока дыма. Приходила в себя только для того, чтобы снова вырубиться. От того, что снова пятая, и снова дым…
Но, знаете, больше ничего не отвлекало!
Микропаразиты, извечно отравляющие нам жизнь, просто испарились при попадании в огонь. Кстати, паразиты эти – и есть причина ненависти людей к нам. А не мы – мухи – конкретно. 
Но теперь мне не нужно было чесаться и протирать крылья, хоботок, брюшко…
Было чисто и легко. 
- И после этого я – сука? – спросил сидящий.
Потом он включил музыку и снова выдохнул на меня.
Меня снова закружило… И обморок перешёл в какой-то туман, в видение… Может слабый мозг не выдержал, может дым вокруг вдруг стал приятен, но ощущение тошноты пропало. Появилась легкость и чувство отрешённости…
Крылья выжигали последнюю энергию, кружили, а мне виделось небо. Без стрижей. Даже со стрижами, но с сытыми. Солнце рвало мозаикой фасеточный глаз…
Силы кончились, я погрузилась в сон.
Потом меня аккуратно переложили в пепел. В чистое. Стерильное. Послеогненное. Под музыку…
А вы говорите – тряпкой по лицу.
Предрассудки. Нам всем умирать. Но важно - как! Меня не съели дети стрижей, меня не размазали по стеклу, не отравили химией, не размозжили резинкой от трусов…
Я улетела. В своём жужжании. В небо. Из огня.
И по ночам, когда вы увидите возле ламп фонарных стайки насекомых, знайте, что им не повезло, потому что они ночные, а огонь искусственный. И они не мухи, но бьются и бьются о светящееся изнутри стекло…
…я в чём-то права?

Источник: dima-cheeze.livejournal.com/