Статья добавлена 25 февраля 2009, в среду, в 11:58. С того момента...
1984 |
просмотра |
0 | добавлений в избранное |
0 | комментариев |
Представлена в разделах:
Вся правда о гопосексуалах
→ответ на статью «Что значит слово "ЕБ" в английском словаре Cambridge»
От простого челябинского парня, которого гламурные московские журнальчики и шоу а ля "Наша Раша" запросто записали в гопники. Не мы такие - жизнь такая, врубаетесь?
Помню в одной из прошлогодних "Афиш" была статья, посвящённая гопникам.
И родившая уродливый неологизм "гопосексуал". Вывод, к которому тогда
вроде бы пришёл один из авторов, несложен: большинство жителей
провинциальных российских городов запросто можно назвать "гопниками"
(точнее "полугопами") по сравнению с теми, кто сидит в столичных
"Кофихаузах"[#].
Я
как-то всегда сторонился всей этой хуеты, но совершенно спокойно
отношусь к тому, что кто-то малознакомый называет меня "гопником" или
"быдлом". Мне как бы похуй: ну видит меня человек таким образом, что
тут поделаешь? Глаза у него такие. К тому же у меня короткая стрижка,
крупный перстень на пальце и разговариваю я матом довольно часто.
Но
есть такая штука... Как бы её обозначить... О! Есть такое слово
"контекст". Я живу в городе Челябинске. Это такой город, состоящий, по
большому счёту, из множества заводских слободок, слепленных вместе во
время эвакуации. И здесь никуда не денешься от этого контекста.
Садишься в маршрутное такси, там играет радио "Шансон". Идёшь вечером
по городу, у тебя что-то спрашивают, ты автоматически отвечаешь
"мужчина, чего хотел?" и подбородок совершенно рефлекторно убирается в
вырез ворота. Входишь в лифт, моментально взглядом выпаливаешь
"чуханский угол". Я понимаю, что всё это - болезни детства. Но они,
вероятно, неизлечимы.
Вчера зашёл к друзьям чаю попить в
обеденное время. Они простые работяги, у них рабочий день в разгаре,
кризис не даёт расслабиться. Купил плюшек с вареньем, чтобы не с
пустыми руками. Сидим, говорим, пьём зелёный чай с вялеными фруктами. К
столику подсаживается небольшой худой человек, протягивает жилистую
чёрную руку, надреснутым голосом говорит: "Марат".
Хозяин артели
говорит самому молодому пацану: "А ты чего не идёшь чай пить?". Тот
мотает головой и продолжает работать. Марат хрипло смеётся. Я говорю с
некоторой подъёбкой: "Ты тут поди на него мерами физического
воздействия давление оказываешь?". Он отвечает: "Не, зачем. Я так,
чисто морально обучаю". Как это, спрашиваю.
- Я ему всё говорю, что сначала всегда кормят много. А потом ебут долго, - хохочет Марат.
- Ты хорош уже тут малого прикалывать, - по-доброму отвечает хозяин артели.
- А чего? - удивляется Марат. - Он же молодой ещё. Его еще раза два-три точно посадят. Пусть знает, что к чему.
- Чего это его вдруг посадят? - удивляется ещё один из участников застолья.
-
Ну не знаю, - задумчиво говорит Марат. - Вот он, к примеру, жену убьёт.
Ну поживёт у меня в саду, в подвале с годик. Ну два проживёт. Потом ему
надоест, выйдет он, а тут - хопа - мусора. "Иди сюда", скажут. Кстати,
подвал у меня хороший, чистый, сухой. Только вот люди туда не ходят. Не
нравится им.
Мы посмеялись. Марат поблагодарил за угощенье,
пошёл работать. Дальше беседа поменяла русло, мы стали говорить о
делах. Доели фрукты. Очень вкусные, в супермаркете фруктов такого
качества попросту нет.
Контекст. Никуда не деться. Ты читаешь
массу модных книг, смотришь правильные фильмы, сидишь в кофейне с
людьми в гаслтуке. Вы обсуждаете какие-то заоблачные дела. Вокруг ходят
ухоженые тёлки, звучит лаунж, на стенах висят какие-то симпатичные
постеры. Челябинска за окном и не видать вовсе. А потом ты выходишь на
улицу и оказывается, что въезд на стоянку перекрыл какой-то "лансер" и
возле него стоят трое пухлых молодых людей в костюмах с лицами
"эффективных менеджеров". И твой визави, тоже одетый в итальянский
костюм, только что куривший коибу, попивавший ройбуш и закусывавший его
тирамису, спокойно достаёт из-под кресла ключ-баллонник, подходит к
молодым людям и говорит: "Алё, хозяева жизни! Чё-то вы не правы нихуя,
кентишки. Ведёрко своё отогнали с выезда, пока не поцарапалось".
Хозяева жизни грузятся в лансер и отъезжают. Се ля ви. Контекст.
И
даже если ты его очень хочешь забыть, у тебя всё равно не получится.
Вечером в супермаркете, ты стоишь в очереди в кассу, клава за аппаратом
очень вежливо улыбается, но тут ты забываешь, что забыл взять масла.
Возвращаешься через пять минут, клава уже сменилась. Ты выходишь из
супера, идешь домой мимо стоянки и видишь, как та самая клава, в
сопровождении бухих подружек, машет какой-то продолговатой хуйнёй и
орёт на другую аналогичную клаву: "Ты чё, сучара, вообще рамсы
попутала? Ты сука щас снег жрать будешь блять, поняла?!". Та,
естественно, в долгу не остаётся.
Когда ты проходишь мимо, они
на какое-то время затыкаются и прячут глаза. Ты проходишь мимо, а сзади
слышатся характерные звуки в о з н и. Дорогой супермаркет играет
огнями, хорошо одетые люди выкатывают из него тележки с кумкватом,
свежим соком лайма, бенто-ланчами и прочей модной хуйней.
Но
пять бухих клав моментально расставляют ценники по местам. Гламур? Да
нахуй. Это очень тоненькая плёночка, под которой ждёт огромный древний
тектонический пласт совершенно других отношений. И хоть ты наизнанку
себя выверни, но от контекста никуда не деться. Так или иначе он
прорывается наружу. Се ля ви.
Ваш быдловатый друг, гопник и зашоренный провинциал, М.
Источник: ЖЖ maxss