История Березы

Небольшая лирическая история о войне и будущих поколений от лица березы.

Дорогой друг! Меня зовут Белая Береза. Я – гордость и радость для любого русского человека. Его оплот во времена грусти и уныния. Я хочу рассказать тебе историю моей жизни. Я родилась очень давно и вот уже много лет живу в большом городе. Не имеет значения в каком именно. Любой город должен быть любим местными жителями и своими подвигами вдохновлять будущие поколения, ибо в России все города особенные и в них всегда находились те, кто совершал добрые и светлые поступки! В год моего рождения солнце ласково обнимало город, мир и покой царили кругом. Уважение и гордость за свою страну жили в этом светлом месте. Так я провела свое детство. Когда я перестала быть ребенком и перешла в юношеский возраст, ко мне стали приходить люди и делиться со мной хорошим и плохим, обнимали, радовались или плакали, а я внимательно слушала и шелестом своих веток и листьев отвечала им. Мой род всегда давал покой нуждающимся и радовался вместе с пришедшим. Я наслаждалась дождем и снегом, осенью и летом. Жизнь была прекрасна! Рядом со мной бегали дети. Они весело играли в салочки и прятки летом, катались на санках, коньках и лыжах зимой. Каждый день я видела огромное количество счастливых людей и детей и сердце мое наполнялось умиротворением и лаской к ним.

Но вот однажды небо стало серым, а люди перестали приходить на мою поляну просто чтобы отдохнуть. Их лица становились все более печальными и обреченными. Они проходили мимо с тяжелым грузом на плечах и их глаза больше не светились радостью, а малыши уже не были беспечными и веселыми. В конце концов в городе остались только старики, женщины и дети. Я росла и расцветала, но не была уже так счастлива, как раньше. Пока я набиралась сил, люди вокруг меня чахли. Женщины становились истощенными и слабыми, старики не доживали спокойно свои лета, а дети слишком рано становились взрослыми. Все это называлось одним страшным словом – ВОЙНА!

Как-то наступил день, когда город захватили чужаки и наполнили его криками и страхом. Они не знали пощады. Как саранча пожирает мою листву, так они пожрали огнем и гарью жителей некогда славного и гостеприимного города. Тяжелые машины, смертоносные орудия, безликая толпа в одинаковой форме гнала остатки знакомых мне людей с улиц пустого города. Никто уже не пробегал беззаботно мимо меня, никто не прислонялся к моему стволу и не рассказывал свои истории о любви, радости или печали. Тогда я поняла, что ВОЙНА – это не просто страшное слово. Это разрушение, опустошение и смерть всему, что вставало на ее пути. Гибло все живое вокруг, мои братья и сестры. Но я выжила.

Через несколько лет все изменилось. Вернулись мужчины и гнали прочь впереди себя жестоких завоевателей. Они стояли насмерть за свою страну, родину, близких и родных. Стояли за тех, кого возможно уже не было в живых. Они не хотели сдаваться. Я хорошо помню один момент, когда мимо меня, с гранатой в руке, на встречу огромной машине бежал истощенный, худой как щепка, мальчишка, лет 15. Он не свернул со своего пути. Сколько тогда неизвестных героев вот так вот погибло, никому сейчас эта истина не известна. Тот паренек упал под мою крону, и я как могла шептала ему листьями, что он не одинок. А он смотрел через мои ветви на голубое небо сквозь пороховой дым, из глаз непроизвольно катились слезы. Но в его взгляде читалась непоколебимая уверенность и гордость. Он прошептал всего одно слово – СВОБОДЕН! И умер, а мне казалось, что я держу в своих руках его безжизненное тело.

Подобных героев было так много, что уцелевшим в этой бездушной бойне пришлось вырыть всего лишь одну могилу и похоронить всех под безликим курганом одного из немногих выживших деревьев – подо мной. Я плакала несколько дней и от горя сбрасывала листья, укрывая тела и благодаря их за жертву, которая дала нам возможность жить дальше.

И наконец наступил мир, не слышно было больше стрельбы, криков и стонов. Люди стали возвращаться в свои дома и вновь приходить в парк, где я живу, но уже не ко мне, а к тем, кого я оберегаю. Кто-то плакал, кто-то просто молча стоял. Однажды, на кургане установили памятник братской могиле героев, которые сложили здесь свои головы за нашу свободу и мирное небо. Люди хотели, чтобы их будущие предки помнили, гордились и не позволили повториться тому, что случилось. Так, сначала люди приходили к памятнику каждый день, принося цветы, затем каждую неделю, месяц. Но чем больше проходило лет, тем реже я с сожалением наблюдала приходящих и отдававших дань прошлому людей. Герои старели, их дети росли, появлялись внуки. И все ничего, видь время не стоит на месте, люди сменяют друг друга. Они просто передают из поколения в поколение ужасы пережитых лет, в надежде что их дети будут жить лучше, чем они сами. Но люди – не деревья. У них короткая память. Они не умеют хранить свою историю. За огромным количеством появившейся техники им некогда думать о том, что где-то не хватает воды и еды, кого-то мучают страшные эпидемии из-за полной антисанитарии, их не касаются экологические катастрофы, потому что в этой войне не гибнут люди. Им некогда думать о других, им достаточно заботиться только о себе. Жить в своем мирке – удобно и привычно, считать, что кроме собственной персоны волноваться больше не о чем.

Совсем недавно настал день, когда мои надежды на то, что люди исправятся и вспомнят, очнутся от своего виртуального сна, иссякли окончательно. На том кургане, что я охраняю вечный сон героев, где была пролита кровь тысяч безымянных солдат, их внуки и правнуки устроили кощунственные танцы, разбивали бутылки, бросали окурки и орали пошлые песни. Они уничтожили ту маленькую кроху надежды, что еще теплилась глубоко в моей душе. И я вдруг поняла, что не хочу больше смотреть как порочат память моих человеческих братьев. Я стала медленно скидывать листья, сохнуть и умирать. Для меня мир без добра, веры, понимания и поддержки – это всего лишь пустота, глупое существование изо дня в день. Это – тюрьма. Мир, где люди живут в скорлупе своего дома, где друзья существуют лишь понарошку, где каждый хочет урвать кусок побольше. Я сгину и вместо меня вырастит новое дерево. Оно не будет помнить того, что помнила я, ему не будет так больно смотреть на происходящее. Оно будет счастливо и радо, потому что не знает другой жизни. Это будет дерево своего поколения. Жаль только, что оно будет бесчувственным, пустым, беспринципным и глупым. Таким, какими люди в новом мире сегодня окружают меня.