Извините, вы уже голосовали за эту статью!
0       12345 0 голосов
Ø
Жалоба:
 
Есть причина пожаловаться?

Статья добавлена 16 июля 2008, в среду, в 11:11. С того момента...

582
просмотра
0 добавлений в избранное
0 комментариев

Представлена в разделах:




Top 5 àвтора:

Морпехи

Тема:

Сообщение:
 
Написать автору
 

"Кроме того, - обмякнув после сладостного напряжения, проговорил полковник, и вяло кончил, - наши миссионеры принесли этим сукам духовность..."

 

Американский полковник американской морской пехоты Сэм Смит был чистокровный американец. Он сидел в своем бункере на глубине двадцати восьми метров под уровнем асфальта, потягивал коктейль "Санди" или попросту огуречный рассол и попыхивал трофейной "беломориной".

 

Внезапно дверь распахнулась, и на пороге появился начальник особого отдела ЦРУ и ФБР Макс Брамс.

 

- Сэм! - закричал он с порога, - умоляю вас, не стреляйте по Кремлю, там наши люди!

 

Полковник плеснул остатки рассола в рот и, скривившись, прохрипел:

 

- Черт вас дери, Макс, почто вы прерываете мой утренний моцион?

 

- Пото, полковник, что десять минут наши солдаты дали залп по Кремлю! - кося красным глазом на пачку "Беломорканала", прокричал особист 4-го особого батальона морпехов.

 

- Доннерветтер, карамба, готденет, Макс, я не пойму, что плохого в том, что мои ребята накрыли это гнездо красных?!

 

- Полковник, я же сказал вам по-американски: в Кремле наши люди!

 

- Сколько?

 

- Все!

 

Полковник подавился дымом и, прокашлявшись, бешено уставился на особиста:

 

- Макс, вы с ума сошли!

 

- Трофейные газеты нужно читать, полковник! - заорал Брамс, - прикажите же, в конце концов, прекратить обстрел!

 

Полковник, не сводя с особиста недоверчивого взгляда, потянулся к видеофону.

 

- Вы довольны? - закончив беседу с начальником артиллерии, спросил Смит, повернувшись к Брамсу.

 

- Естественно, - попыхивая украденной "беломориной", промурлыкал Брамс. Затем, щелкнув авторучкой в набедренном кармане, спросил:

 

- Сэм, как вы думаете, правильно ли мы, американцы, поступили, решив не надеяться на русских, а навести порядок в их стране своими силами? - хмыкнул особист и добавил, - силами быстрого реагирования.

 

- Дружище, - пряча папиросы, ухмыльнулся полковник, - вы разговариваете со мной как с призывником, - Смит кивнул на авторучку Макса. - Сейчас эта факовина запишет мои откровения, и я почешу в колумбийский дисбат. Кисс май эсс, Макс! - полковник дружески потрепал особиста по погону и, плеснув тому виски в стакан, проговорил:

 

- Впрочем, скрывать мне нечего. Я чист перед Америкой и душой и телом!

 

- Если ваша душа так же поражена сифилисом, как и тело... - начал Брамс, но Смит остановил его протестующим жестом обмозоленной руки каратэки и продолжил:

 

- Так вот, Макс, я считаю, что мы, американцы, принесли русским культуру... - полковник плюнул в стакан особиста и, вынув мизинец из ноздри, погрузил в плевок. - До нашего появления здесь эти свиньи не знали ни рока, ни авангарда...

 

Особист протестующе зашевелил губами, но мозоли полковника снова возникли над столом, и Брамс, щелкнув другой авторучкой, уткнулся в стакан.

 

- Эти кретины были абсолютными паралитиками в сексе. Это наша цивилизация открыла им то, что у женщин имеется больше одного отверстия, а у мужчин - более одного отростка. Правилам вибрации этим богатством они научились от нас. Кроме этого... - полковник рассеянно заулыбался, и начальник особого отдела увидел, что рука Сэма блуждает в расстегнутой ширинке.

 

- Кроме того... - стиснув зубы, снова начал Смит.

 

- Кроме того, - обмякнув после сладостного напряжения, проговорил полковник, и вяло кончил, - наши миссионеры принесли этим сукам духовность...

 

Дверь неторопливо отворилась, и на пороге появился молодой лейтенант морской пехоты. Застенчиво улыбаясь и розовея всем лицом, он еле слышно прожурчал:

 

- Господин полковник, второй лейтенант Флиппер по вашему приказанию прибыл на случку.

 

- А, Филя... - лицо полковника разгладилось и потеплело. - Раздевайся, милый. И, обернувшись к Брамсу, Смит пожал плечами:

 

- Вы уж извините, но распорядок дня - закон.

 

Макс Брамс понимающе кивнул и деликатно склонился над микрокассетами из авторучек.

 

На письменном столе сладко постанывали полковник с подчиненным.

 

Где-то наверху еле слышно бухали орудия да с криками: "За спонсора! За сырьем!" поднималась в атаку морская пехота США. Войска, где нет дедовщины.

 

1991 год.

 
 
 
 

Ответов пока нет.

Комментàрии 


Комментариев к этой статье ещё нет.

Пожалуйста, подождите!
Комментарий:
В тèму:

Cтатей на эту тему пока нет.